Para Scarpa y todos los miembros de su genial Grupo Sanguíneo
Hay un hombre pájaro herido en el autobús que acaban de adelantar. León tiene la frente pegada al cristal frío de su ventana y deja que su vista salte de un lado a otro, tratando de escapar de las conversaciones y las caras cansadas de quienes le rodean, y entonces, al adelantar su autobús a otro que se pega a la derecha buscando la obligación de la parada lo ve: al hombre pájaro herido.
Es de noche, y en la noche la ciudad entera parece un decorado, un teatro gigantesco y en apariencia inacabable. Las luces artificiales convirtiendo en visibles pequeños detalles a capricho, rescatándolos de la tiniebla y hasta del frío: la fachada de un hotel, la copa de un árbol, el extraño acabado de la estación de tren, una familia cogida de la mano parada al borde del río de asfalto esperando que cambie de color el semáforo.
Ninguna luz ilumina al hombre pájaro que está en el interior del autobús que acaban de adelantar, es una sombra más entre las sombras, pero León lo ve y su imagen se le clava en el corazón. Lleva una gorra calada y oscura para parecer lo más humano posible: el hombre pájaro, pero el pico largo y muy corvado le delata. Debajo de la gorra oscura un esparadrapo blanco y manchado de sangre. Es viejo, el hombre pájaro; muy viejo. Junto a él, protegiéndolo, hay un semi humano y una niña pájaro. La oscuridad y el movimiento se comen la imagen fugaz atrapada al vuelo, pero León la ha grabado en su memoria y al repasarla nota las alas sufriendo, contraídas y ocultas bajo un gastado y oscuro abrigo de paño. Y siente en su propio corazón el sufrimiento del hombre pájaro, que ya ni siquiera piensa en volver a volar, en desplegar sus alas enormes y elevarse sobre la ciudad en la que todos son invisibles, deseando únicamente tumbarse, cerrar los ojos y olvidar la maldición que le obligó a convertirse en aquella mezcla extraña de bípedo y alado. Mueve los labios León Salgado, cazador de cuentos, improvisando una plegaria en la que pide al creador o al azar o al destino; generosidad y cariño; que permita, por favor, al hombre pájaro y al semi humano que lo acompaña y también a la niña pájaro, llegar a su casa, al nido, a sano y a salvo.
(Javier Puebla es el primer escritor en la historia de la literatura en haber escrito un cuento al día durante un año: El Año del Cazador, una suerte de novela neurológica que sólo puede conseguirse completa y editada en papel solicitándosela directamente al autor a través de Twitter, Instagram o Facebook, o en el correo [email protected]
Esta Suite que se está publicando en Diario16 y que en principio se prolongará durante 33 días está inspirada por el deseo de recuperar el espíritu y la forma de observar la vida con unos ojos distintos, ojos de Cazador de Cuentos, y es también un exponerse ante el mundo, un “aquí estoy, aún estoy aquí y tú puedes verlo y compartir conmigo este imprevisible juego”.) Día 18.
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(Mecanografía: LF)
