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Cunetas

Arqueología viva

Francisco Silverahttp://www.quenosenada.blogspot.com.es
Escritor y profesor, licenciado en Filosofía por la Universidad de Sevilla y Doctor por la Universidad de Valladolid. He sido gestor cultural, lógicamente frustrado, y soy profesor funcionario de Enseñanza Secundaria, de Filosofía, hasta donde lo permitan los gobiernos actuales.
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El médico me manda que salga a pasear y casi a diario tiro para el campo. Antes de sumergirme en zonas de pinares, oliveras y olmedas, recorro tramos por el asfalto, traspaso veloz alguna carretera que civilizadamente me saque de lo construido. Mientras me dejo asustar por la velocidad de los vehículos, con su rebufo de humos y grava, observo las cunetas.

Un país son sus cunetas, arqueología viva. Igual que la excavación saca a la luz lo que enterró la tierra con el tiempo, el investigador moderno tiene su yacimiento al aire: la cuneta expresa la idiosincrasia de un país. Si la pobreza, en todas sus vertientes siempre interrelacionadas, es la tónica: la acumulación de suciedad hablará llanamente de las necesidades.

La canal hendida en la tierra que marca el límite entre lo agreste y la senda mecánica está repleta de plásticos: bolsas, vasos, botellas, “briks”, envoltorios y trozos de irreconocibles algos… y es como un varadero, porque el coche no parará y el caminante observa cómo se acumulan los días sobre la miseria humana igual que en un mundo acabado, sabedor de que nadie atiende, a nadie molestan los restos como no lo harían en un planeta abandonado repentinamente.

Zapatos sempiternos, restos de cristales rotos por el golpe tras ser arrojados sin piedad, una prenda de vestir que estuvo caliente por una piel y ahora yace inerte, alterada ya su forma para parecer tan sólo un resto irrecuperable; latas, latas, latas…

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Alcohol que habla de trabajos tempraneros, refrescos que cantan la desidia y el vicio, ¿cuánta es la necesidad de beber? ¿Cuánto sufrimiento disfrazado de coraje y elección hay en esos litros de cerveza vacíos a media mañana? ¿Cuánto abandono hay en el gesto de acabar una botella, un cigarro, un paquete, y arrojarlo de ti sin miramiento? ¿Cuánto descuido y cuánta miseria en lanzar un bote o un frasco con orina al camino diario?

La mala educación de un pueblo, de una región, del país, yace en las zanjas que a veces ocultan muertos de la Historia. Y se acumula por estratos que hablan de las formas de vida, de las modas, de los transeúntes de otras lenguas y muchas veces del amor cauteloso, acelerado, interesado y olvidable de un condón abrasado por el sol.

Las cunetas revelan el desgobierno y el mal funcionamiento de la Libertad, porque al no irrumpir en las vidas votantes no se limpian… son la canallada de diputadas y alcaldes, la traición del alto cargo empingorotado y soberbio de poder: su basura ideológica acumulada.

El arcén se estira desolado, los rodales al borde del alquitrán son un rastro de silencio y un imán de viento cuando ningún motor revienta el retiro. Crece una pita inclinada, trabajo doble de mantener la firmeza. Detrás se apelotonan las chumberas apedreadas de higos como naranjas, y los trigos aplacan sus fuerzas contra ellas provocados por los vientos, precipitándose en este acantilado de roca fibrosa, barrera de espinas.

Junto a una señal metálica y perfecta, zumba irreverente el mosquerío desgranando un animal; desvergonzadas y seguras, ya ni siquiera se espantan ante el revuelo del automóvil… no cejan, liban la podre, aman sobre muerto.

A mediodía agarran las plantas la humedad que resta aún en este surco grande, esta rambla sin desagüe. Yo paseo callado cual una piedra, percibiendo cómo comienzan a acumularse mascarillas higiénicas; queda un rumor desdibujado lentamente por la briega cálida de las plantas que todo lo aguantan; me pierdo lento con la mirada entre las nubes…

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