1/10/2016. El relato del campo de concentración

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Aparecen en las televisiones imágenes de los políticos tomadas desde arriba, a través de una verja. Se ve en primer plano la valla y, allá abajo, en un patio, a Miquel Iceta hablando con Susana Díaz, o a Eduardo Madina charlando con Josep Borrell. Entre otros. La toma me recuerda a algunas imágenes de Evasión o victoria. También de Alguien voló sobre el nido del cuco. Vamos, entre el campo de concentración y el manicomio.

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Algunos de los miembros del comité federal salen por el garaje. Es curioso que los representantes políticos no puedan enfrentar a sus militantes. Significativo.

Los significados, usted mismo.

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He escrito campo de concentración… ¿a qué me suena? Ah, sí, a la extrañeza que me produjo que Susana Díaz, en su “costura presidencial”, nombrara una pareja y un campo de concentración.

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A todo presunto “líder” le hace falta lo que se llama, en política, un relato. Oh, el relato. A ver si nos sirve este: Un hombre nacido en Mieres, humilde, de familia “roja” de toda la vida, “cuyos padres se conocieron en un campo de concentración”.

Ningún relato se lanza en vano, nada es inocente.

La costurera Díaz explicó la historia Javier Fernández. Y parecía que no venía a cuento. Ya. Por ahí ya se ha dicho presidirá la gestora. Por ejemplo. Aunque también podría ser que el relato le sirva al PSOE para rellenar con algún tipo de contenido honesto y humano este partido-tanque seco y falso.

Por el momento, nos queda en la cabeza que el relato de Fernández lo sirvió la costurera un par de días antes de su elección como presidente.

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Durante todo este día en el que Pedro Sánchez ha acabado dimitiendo y, por lo tanto, Felipe González gana, he oído/leído en algunos medios que en el exterior se reunían “presuntos militantes”. Hum.

Yo he ido a la puerta de Ferraz. He hablado con ancianos y ancianas, con jóvenes, con una señora de Igualada y un hombre de Oviedo llegados para la ocasión. Todos ellos me han dicho que son militantes, excepto dos de los jóvenes, “simpatizantes”. Un respeto.

Eso sí, ha pasado una presunta rubia agarrada a una presunta amiga a la que ha explicado: “No sé, parece que hay una manifestación o un rollo de esos”.

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Publicábamos hoy un editorial titulado Putrefacción e incapacidad. Pues bien, la putrefacción ha ganado a la incapacidad.

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Y la gestora: Gestora, comité, congreso, críticos o cítricos… Aquí lo importante tendría que llamarse CONTENIDO, de lo que nadie habla. Por algo será.

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Termina el sábado. Como si fuera fin de semana. Presunto fin de semana.

Mañana, más.

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